Che Gurí inmigrante desde la cuna, sueña.
No esta vez, generoso es Baal, una de sus pesadillas en las que avanzan los escopeteros mientras él, celular en mano, no consigue recordar cuál, en éste país, es el número para emergencias.
No. No una pesadilla.
Birmania. (¿Cómo va a parar a Birmania el vado del Yeso?)
El grupo no tiene un buen liderazgo. Acciones individuales. Alguien se ha apresurado, la respuesta ha sido más veloz que lo esperado, las salidas están cortadas. Unica chance, y magra, la barranca. La bajada pinta fiera: pared, casi; se desmorona.
Alternativas: dejar el cuero por la incierta gloria de los pelotudos heroicos, echar para atrás y rendirse, abrirse por izquierda si te he visto no me acuerdo cada lechón a su teta...
Fuck crapaaam. (Sólo en la tele suenan a corchazos los estampidos. Los sueños en cambio distorsionan pero no eluden la realidad.) ¿Esperando el canoero? ¡Vamos, mierda, que no es el Arauca! A mojarse las patas cagones, limpiensé el pichí que se han echado encima manga de maricas, crucen y mandenlés a estos culeados unas estampitas! Y vos, Mata Hari, dejate de andar toreando avispas que lo tuyo es otro. Andá y mové pal otro lao ese orto de bestia que así las moscas te van atrás. A ver, Gurí, pasámela a la piba pa' el otro lado. Llevate el Garrand y danos cubierta al llegar.
Primera frontera a los diez días del parto: Che Gurí, inmigrante profesional pa' lo que guste. Da igual destino grande o pequeño mientras la soldada llegue en forma. Y de no, arrivederci e avanti tutti quanti. Sin mirar atrás.
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