El camaleón, nena...

Igual aunque al verre que los nonos vascos, gallegos, napolitanos, santiagueños o paraguayos, la mayoría de los ignotos llegamos a Bóreas con una mano atrás y otra adelante. Yo, con los 60 kilos que permitía el pasaje usados para discos duros, con remeras y suéters acondicionándolos para que no se rompieran, y calzoncillos en los bolsillos de dos camperas puestas una arriba de la otra.

Es interesante investigar qué se trajo cada quien, aparte de mate y cuanta yerba pudo. ¿Disco de arado para cocinar? ¿Colección de rock nacional? ¿Bandera de Boca? Todos ellos casos reales.

Pero yendo al tema, para mí, integración empieza con tolerancia mutua. Después vendrá interés, comprensión, lo que quieras. Pero empieza aceptando que hay otras ideas y maneras. Claro, que el entenderlo así es más fácil para los ignotos que jugamos de visitantes, que para los pobres locales.

¿O no?

¡Feliz cumple! Reunión en la casa del cumpleañero. Cada uno aporta comida. El dueño de casa pone la coca. "Pone", es un decir: urna "a voluntad".

Peña de tango. Salón parroquial. Doce euros la entrada, dos euros la empanada. Emprendedor el micro-empresario: vende dulce de leche español. Una marca de Australis hecha en España. No te bate el orígen. ¡Leé la letra chica, leé!

Café Austral. De un compatriota . ¡El verdadero cortado! Y es cierto, es muy bueno. El vasito de agua te lo cobra aparte.

Pero así como están los inadaptados y frustrados de siempre, también están los gauchos, australes y boreales. Y con ésos me quedo.

Yo no llego a Bóreas con un repollo bajo el brazo. No traigo una rama de olivo en el pico. Seguro que tampoco llevo un clavel en el ojal. Me hago el boludo cuando me conviene y si lo aguanto. Muerdo a veces. Si me va bien mejor, y si me va mal me la banco. No envidio, ni angurrio, ni fantaseo que soy Odín ni el Caboclo de las Siete Flechas. Invito a ignotos y boreales por igual, y no les cobro.

Los boreales son cuadrados, los ignotos no juegan limpio... Olvidando falso Nationalismus, los ignotos naturales u honorarios, nativos o por opción, los valiosos de cualquier orígen son. Dan una mano. Acompañan. Se juntan porque sí para el asado, la pizza, la birra, el video, el picadito... Bueno, corto la música.

Para mí, algunos nunca fueron ignotos auténticos. Tenían el barniz, si... pero se les lavó con la lluvia.

Quiero integrarme, si. Integrarme, no difundirme en el paisaje.

Itaca, la lejana

Un blog español presenta algunas medidas propuestas allí para paliar el Síndrome de Ulises, flagelo de los inmigrantes.

Pongo el epíteto en chiste respondiendo al clima neoclásico, pero la cosa va en serio: en mayor o menor medida nos afecta a todos los desterrados. No soy yo uno de los casos graves, por supuesto. Ummm, yo creo.

El párrafo anterior abre una interesante lista de preguntas: ¿una mafia de guante blanco, es una mafia todavía? ¿tener seguro de salud es suficiente aunque resulte difícil aprovecharlo? ¿por qué tu jefe te mira torcido cuando te tomás tus vacaciones anuales para estudiar el idioma, el curso pagado por vos?

Y la lista sigue pero no es hora de llorar por el amor perdido. Ni lloros ni pataleos. Uno viene a hacer pata ancha. De no, se quedaba nomás mateando bajo el alero.

Otro blog introduce la Guía del Inmigrante, una publicación muy útil del consulado argentino en Nueva York. Las respuestas que da se aplican o no según el país en el que uno esté, pero es muy valiosa la iniciativa (1) porque la Guía existe, y (2) por sus preguntas.

Porque la Guía existe. Lo primero que uno duda, y lo que más problemas trae inicialmente, es el derecho a ser y estar. Los técnicos locales se quejan de la falta de empleos debido a la desleal competencia de los baratos inmigrantes, yerbas por el estilo. Tan solo por existir, la Guía muestra que el caso de cada uno no es único, que otros también pasan por lo mismo y necesitan ésa orientación.

Por sus preguntas. Otra gente también se pregunta cómo abrir cuentas de ahorro pese a no tener papeles, cosas por el estilo. En el nuevo microcosmos del inmigrante, uno es el atípico. Pero cuántos otros hay que viven las mismas situaciones...

Y no, no es éso de "mal de muchos...". Es que como inmigrante uno es diferente, y algunas veces tiene que tratar con personas a las que les cuesta, o no son capaces, de dar el salto cultural. O que casi lo conciben a uno como una amenaza. O vaya uno a saber qué otro rollo. Mientras escribo me voy dando cuenta de cuánto lo afecta a uno afecta la creencia -equivocada- de que la problemática que uno tiene se origina en uno mismo, que uno ha pateado el tablero, que todo es consecuencia de la decisión de uno de venirse a éste nuevo país.

(No será ahora el momento de lamer heridas, porque cuando la pelota rueda hay que armar jugadas y no quedarse en lamentos. Pero es muy valioso el comprender que hay un marco de referencia, que los problemas que a uno le parece que lo afectan a uno nada más, y de los cuales uno sospecha que es el único culpable, en realidad son parte del contexto. Y suele ocurrir que quienes por cosas como éstas implican, incluso de sotelete, que algo anda mal con uno, en realidad o son tipos equivocados, o lo hacen por alguna conveniencia.)

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Susurros en encrucijadas

Si resultara posible identificar la Causa Prima que nos mueve a explorar, a avanzar, a tratar de alcanzar, sería el viaje del Alférez Cámpora, creo, lo más cercano. Durante su ejecución vivido en forma casi subliminal en los comentarios de la gente grande, sorprende la intensidad de las vivencias que inspiró, y los falsos recuerdos que evocan sus fotografías.

Sin haberlo hecho, estuve sin embargo en ese yate de alguna manera misteriosa e inexplicable. Es como si el puente de piedra, las casas de los chiquitos, el desierto de Dalí, la necrópolis de las nubes, el templo de las ratas, la ciudad dorada, el observatorio de mármol, la pared de los dinosaurios, las termas de los flamencos, los picos de los Alpes, el valle de la Luna... en lugar de periplos en buses destartalados, 4x4s o camellos, hubieran sido travesías en un ketch que zarpa no de la Aduana de Oribe sino desde la plaza Virgilio -en mi mente se llama siempre así, tal como su monumento es La Lucha del Hombre contra la Naturaleza, por Eduardo Días Yepes, como quizá imagino alguna vez informara el suplemento cultural de El Día-.

(Para dejar las referencias claras, ya en 1960 el monumento está dedicado a los caídos en actos de servicio de la Armada, pero Che Gurí entonces no sabe leer.)

La mente es un animal extraño.

HMS Indefatigable

Uno anda tranqui, no se mete con nadie, cruza por las esquinas, cede el paso...

Inútil. La vida es conflicto. Algún perejil siempre confundirá placidez con apocamiento. El Frustraden de siempre tratará de descargar sus miserias atacando al blanco que mis-juzga inerme pues no contesta el fuego... En fin.

- Mr Proctor!
- Sir!
- My compliments to Mr. Stebbins, and may he fire as she bears. Mr. Purley, easy on, lay abaft a triffle. Let us cross her wake and breath her neck hahaha for Mr. Stebbins to rake her gracefully. Seven seas seem to be too narrow for the two of us.

Moralina

Ok, ok: ¿De qué la va?
Pelpas en botellas al garete, sí.
Pero sin latitudes ni longitudes, que no buscan atraer rescate.

¿Tonce?

Bonchacito, te bato que tamo cuí enclavado' en el anca de las Uropas. En estos siete, junto con las buenas las ha habido menudas. Pero nada de éso es importante.

Lo que cuenta, es que hay propósito y ganas. Y con éso, ni el frío, ni la noche larga, ni el limón, ni los ladridos, ni el derecho de piso, ni la ley del gallinero, ni los dedus interruptus de agitados prepotenten, ni las pálidas que frustrados tiren perque voleten, te llegan. No sos invulnerable, pero tenés cicatrización rápida en piel de rinoceronte con vitamina D.

Menos mal que no son todos iguales. Bienvenidos los humanos. Y para los Supermenschen, pena. Ya crecerán.

Lunes sí

Madrugada. Guardan los zorros. Graznan los cuervos. Gotea el sordo nuberío.

A laburar, flaquito.

Hielo dentro de las puertas: una nueva, je. Por el atajo del bosque, acompañamiento de maracas: chuqui chiqui, chuqui chiqui.

Los Panchos en otra micro... ¿dónde está el estuch ...? Uuupa, abedur de mi arma, que ar tutú lo quiero entero.
Si mp3ea no maneje, si maneja no mp3ee.
Tatualo, sabelo: ni de ahí, digitalo. Aceite y agua, microtarjetas y bosques tirititeros.

Shela shimple, shela: lo que eshté en la memoria. Menú. Latino... ¡Nat King Cole! ¿Pero cuándo clasifique ésto? Shigual, inveroshímil. Dedealo. Eshe va.
Manos libres: karaoke mejor que la ducha.
"... poerrrlasss qu' coen ael morrr, y el aeco adourmeciiidoou..."
Pisás al compás.

Perfidia y orquesta. ¡Vamos todavía!

Navigare necesse

Nazco donde no crezco.
Crezco donde no vivo.
Vivo donde no existo.

A manera de por qué

Telescopio invertido. Picadito en la plaza de ATC. Bifacho jugoso. Sale con fritas. Uy Dio! Sa ... ¡No me digas nada! ¡No me digas nada! ... ¿De dónde te tengo?

Siete años ya.

Presente. Yate. Rubias tomando sol. "Hora pico en Menorca". Lindo póster.
Verdadero presente. Aún noche y son las diez. Celcius menos dos, Noviembre. Frio pa' chomba.

Primermunden. Cobrás. También pagás.

Chabón, apretá los dientes y meté para adelante, que si fuera fácil Ignota Australis ya estaría pelada.